La palabra esta mañana se equivoca y
no trabaja de palabra,
no se piensa palabra,
no ruge en el horizonte, tiene vergüenza,
tiene miedo de añejarse en cubas
de desolación y olvido,
conjura penas de otros tiempos
haciéndose grito intolerante,
haciéndose burla en la vejes,
la palabra duele en los grises,
en las renuncias de soles libertarios,
la palabra se cuestiona el porqué ya no
cuestiona,
el silencio que la hace palabra
ya no cree en ella,
se ve desnuda ante el altar de la pasión,
duda, tiene miedo al ruego susurrante,
a la mirada que la silencia en las misas,
no tiene Dios,
se maldice por haber sido la espada y
la cruz de un genocidio,
por no haber salido de mi boca cuando
dijiste adiós,
por no haber estallado en rabia
esa madrugada de marzo
en que solo fue comunicado,
desolación, y masacre,
la palabra muchas veces se cansa y
se hace llanto en las tarde de lluvia,
duda del hecho de ser palabra y
maldice el frío que la trajo tiritando
la noche que en tu boca fue milagro y redención.
