El almuerzo llegando a su fin
reconoce el postre como aviso dulce del futuro.
Las voces cansadas intentan acariciar el sueño del silencio.
El día se baña en tarde,
sórdida, ahogada, calurosa,
las chicharras
parecen entender el ritual
y lanzan el último grito que avisa que por unas horas se
entregarán
al embrujo de la tradición.
Los árboles se doblan en la vereda intentando acariciar la ventana
y perdonando al viento que un tiempo atrás los desafió,
y sin hacer mucho ruido, intentan llamarlo sin éxito.
El verano implacable se jacta de su poderío.
Por lo lejos se filtra el llanto de un niño,
obligado por los espíritu de sus ancestros
a ejecutar las ordenes oníricas de la matiné,
de golpe el silencio empieza a corroer las almas
que no prepararon la partida,
las imágenes giran arremolinadamente sobre
el silencio que te lastima la piel
y el mundo se transforma inexorablemente en siesta.
