Más blanca lastimaría el orgullo de la lavandera
Ingrávida de sin razones , de sueños , de maravillas,
de recuerdos de noches sin dormir preparando
la pequeña revolución que soñabas en la tarde,
se imaginaba viajando al sol.
Tu pollera solía maquillarse de muerte y sangre
en las batallas,
de amaneceres y rocío
en los campos verdes de tu mente,
de invisibilidad
en las discusiones de familia,
de atolondrado y maravilloso ímpetu
cuando dijiste te amo.
Tu pollera atraía a la muchedumbre desconcertada
que absorta elegía beber de las ondulaciones de tu ritmo
y lentamente pedía lenguas de fuego a tu talento.
La música, la tarde y la melancolía,
aglutinaban la pasión que brotaba de las almas
y lentamente la gorra disfrutaba de las caricias de los billetes.
