Una cosa

Una cosa

un grito, virtualidad de los días

templada en fraguas abandonadas

una cosa

llena de manos ásperas que no tienen lugar en el suelo

que ascienden rompiendo el miedo

una cosa

trémula espalda desnuda

de hielo sorprendida

y hecha mapa en el porvenir de noches oscuras

una cosa

la luz chapoteando en la avenida

y descubriendo el hambre del que existe

y no quiere

del que existe

y está cansado de querer,

una cosa

estrecho camino a tu soledad

y a mi cielo ya entibiado por ángeles chupa-medias

esa cosa

llámala como quieras,

yo me niego y en esto soy rotundo

a llamarle vida.

Las cartas

¿De que hablarán tus cartas cuando nadie las lee?

cartas de rojo carmesí, trémulas, cobijadas del sol y la pena

en los días que las callan y en las tardes ajenas

¿De que hablarán tus cartas cuando nadie las lee ?

cartas que se roban el fuego de las velas que las arden

que gritan y odian en las yemas de mis dedos

que se encierran, y me encierran y te encierran

que se abrazan a los cajones y a tus miedos

¿De que hablarán tus cartas cuando nadie las lee ?

¿hablarán solas resignadas al papel

o me dirán mañanas fatídicos y angustiados?

¿me dirán tu hoy, tu desengaño

me dirán celeste, azul y blanco

o será duro discurso, amoratado?

¿De que hablarán tus cartas cuando nadie las lee ?

hablaran seguro de la mucha tinta y de los muchos labios

que desgajamos a besos y a ganas y a tardes

desnudos y esperando prontamente volver a escribir.

Recordarte

La repiqué en los sentidos

en los mundos que inventaba para mí

sonaba fuerte en mis entrañas, en mi mundo

fue sonrisa recordando su patria de piel y menta

y la rescaté de la no-vida

me esfumé dentro de la forma en que le reía su pasado

y recorrí  las trampas que le puse a su adiós

para rescatar sus instantes

sus restos de humedad en mí.

Haikus

                    

                                                                                          

                                                                  Este camino 

                                                                  ya nadie lo recorre

                                                                  salvo el crepúsculo 

                                                       Matsuo  Bashoo ( 1644-1694)

                                                       traducción :  Octavio Paz 

                                               

La flor se abre
al vuelo de tu viento
y lo perfuma.





Las manos rezan
los milagros se duermen
y la cruz sangra.





La lluvia cae
sobre los sueños tuyos
inundándote.





Atolondrados
tus amores respiran
y vos sos aire.





Mírame libre
desatado y feliz
siendo el ayer.





El terremoto
tiembla tu adiós allá
y acá vive.





Son un pequeño intento de escribir Haikus de soñar con ser un "haijin", pido disculpas si no interpreto el espíritu del Haiku, desde este intento occidental, pero quiero que sepan que están hechos con el mayor de los respetos, espero que también sean de su agrado. Rubén Callejas

Hospital

                                                                                                                               

                                                                                                                                       A la nona negra


Detrás del vidrio

son cielos cansados de cobijar

ya ni soles les quedan

detrás del vidrio

el silencio es atronador

y cero más cero da cero

da muerte

detrás del vidrio

un viejo llora,

detrás del vidrio

las goteras son mecánicas

son rasguños de la vida

detrás del vidrio

sábanas, piedades, sueños

detrás del vidrio vos y yo

los vidrios nos protegen, se protegen

de lo iracundo de la noche

y de la noche

detrás del vidrio

agazapada espera

tiene hambre

ella se masturba detrás del vidrio

por que sabe que como a los perros

cuando termine la fiesta, una vida le van a tirar.

Partida

Despedida

sed de brazos abiertos, la incertidumbre de volver

letargo de dos y la eternidad en un suspiro

despedida

la desesperación de mis pupilas

y tus pupilas

amarre de un barco que no zarpa,

que no nada, que no quiere océanos de mañana

despedida

tu partida y mi partida, muerte de tarde y sin gritos,

siempre es despedirse

de vos, de mi, de los viejos trapos

de los pájaros en tu ventana

de tu ventana,

despedirme del calor de tus piernas

esta tarde y abajo del tren

de cada noche sujeta a tus sueños

y a las celadas de un tiempo que nunca será futuro,

despedida

se confunden las despedidas y ya no sé quien se despide de quien

es la despedida que nos edifica, nos construye

nos deja suspendidos allá

en el medio del recuerdo y con una pena llena de olvido.

Tu memoria y mis muertes

Se desgrana el patio en una ventana

zigzaguea entre repiques y es la lluvia tu memoria

que se pierde traspapelada entre mis muertes

entre las muertes de entre casa

esas de ahí cerquita

las que se quedan a la sombra del limonero

que les hace de noche y le presta azares

tu memoria también es una memoria de entre casa

que no pretende lujos ni vestidos

que renuncia a ser sol y piel

y se conforma con ser entraña

con pequeñas dudas que la rescaten del abismo

tu memoria hasta se parece a vos

y se dibuja contra el vidrio en la ventana

entre las gotas que golpean con viento y furia

con esa furia propia del olvidado

tu memoria y mis muertes hablan bajo

son parte de lo prohibido

y jamas dicen hoy, solo por miedo

sin saber que amo ante la sola idea

de que me despierten un día

y me besen hasta las ganas.