Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse y que forman algo así como un misterio. ______________Federico García Lorca

miércoles, 29 de abril de 2015

Cuerpos









Cuerpos en cueros

a mitad de cielos, sin distancias

cuerpos con sabor a té a las cinco de la tarde

tu cuerpo tiene gusto a mi cuerpo

y es semen y es rocío

pequeña vida distraída

que muere y nace en un temblor tan definitivo como la muerte

y tan diáfano como tu vida.








viernes, 24 de abril de 2015

Vida











¿Que se espera de la tarde ?

¿Se esperará lo mismo que se espera del carcelero

o del señor de la esquina ?

¿Del libertador

o de la rosa caída a mitad de cuadra?

Nada, no se espera nada

todas mentiras

no se espera ni nos esperan

nada

la única que sabe de su tiempo es la muerte

y calla

ella si espera, a nosotros nos espera

solo miráme ardiendo en tus últimos intentos

no esperés nada

agarráte fuerte de mis ganas

y llenémonos de cielo los pies y el alma

agarráte fuerte,

no te caigás

que tiemblen los álamos  en tu mirada

en la tibieza ocre de un mañana

un mañana que no espera nada

que late,

que es tibio rubor seco de estepa

un mañana

que de tanta tarde se hace ahora

y se hace sol

agarráte fuerte

que eso que hoy te arde en el pecho

se llama vida.







viernes, 10 de abril de 2015

Insolente rebeldía de ser








Te fui y no te fuiste 
te silencié comiéndome tus letras
y en un zigzag vertiginoso 
mis manos regurgitan los ayeres. 

A martillazos derribé tus estatuas de soles 
tus ya rotas estatuas
no hay nada peor que intentar destruir lo intangible
y ni te digo intentar los martillazos esos
esos que se escuchan en el patio. 

Doblo la mirada, 
la surzo, 
intento remendarla  
y solo veo fragmentos dispersos 
fragmentos 
no logro el entero
tu entero

Insolente rebeldía de ser 
y ser 
en mis veredas, en mis amaneceres 
en mi sexo 
en la parestesia de mis manos 
intentando recordar una caricia desnuda
lejana, milagrosa 
inexistente.  

 
Ya no sé más que hacer 
mis tripas hacen ruido 
tienen hambre de vos 
Te fui y no te fuiste.


 




martes, 7 de abril de 2015

Tarde y arcoíris









Tengo la tarde atragantada de arcoíris
venir a formarse en techos ajenos,
tengo la tarde a medio escupir 
a medio tragar, 
venir a romper el blanco
tiene rojo, tiene verde y un amontonamiento más de soles 
pero ni un poquito de blanco 
acá la tengo, 
malhechora, rantifusa, infausta tarde 
ya arrancamos doliendo el día 
tarde 
y encima con arcoíris 
ni con el nombre la pegamos
tarde
la tengo atragantada 
dieciséis mates y no alumbra, 
el cielo me golpea el pecho refrenando la noche 
y nada
porfiada como tu luz 
aferrada a mi cuello haciéndose uña, 
resbalón y ligadura 
tarde de esas que no dispersa un aguacero 
que sin que te des cuenta 
te entra por las rajaduras de los techos 
de tu casa, de tu alma, de lo que tengas rajado
y se queda
no se va. 
pero te aseguro que no se va
estática hidalguía del inconsciente
no se va 
tengo la tarde atragantada de arcoíris
tarde y arcoíris 
no compro más 
si por lo menos alumbrara con un poco de blanco 
harían del rojo y el verde un lindo lugar 
ya no vienen los arcoíris ni las tardes como las de antes 
tengo la tarde atragantada a media alma 
y mis ojos viejos ya no te ven 
que venga la noche por piedad  
esa que desaparece los arcoíris 
los propios y los del vecino 
y ya está 
no compro más 
ni tardes ni arcoíris 




jueves, 2 de abril de 2015

La memoria








Y la memoria te vuelve a desnudar

a saquear

cuando rompe el día lleno de gris

de un viejo abril

de hojas muertas y vivas metrallas

y la memoria tiene frío

la memoria sangra por los costados abiertos de las veredas

y de negros silencios

veredas que pisamos todos los días

y silencios a grito pelado que temblamos también, todos los días

y sabemos y recordamos

y caminamos arrastrando las almas,

los pies

y algún que otro viejo amor

la memoria trae un pan duro

que rompe los dientes de los pobres países pobres

y no les saca el hambre, ni la ira

al contrario

solo rompen y rompen

desdentados ocasos de furias

de imposible rebeldía de manos anudadas de hambre

la memoria nos marca el día

y hace la lluvia en las tardes de mate amargo

y nos despierta, y nos dice ayer

y que recordemos

y nos muestra donde tienen el culo

para que por fin un día

se lo llenemos de patadas.





lunes, 30 de marzo de 2015

Una gaviota es degollada








Una gaviota es degollada

en las cuerdas de su arpa

sangre y dulzura

se derrite la muerte en el oído

en mi oído

entre mis piernas

una gaviota es degollada

sin avisos fúnebres

entre notas tembladas en las manos de Dios

una gaviota es degollada

se estremece, se resiste

a la muerte y al silencio

cuando la oscuridad te mira cerrando los ojos

la gaviota extiende sus alas

alas tan inertes ya como tu caricia

sin piel, sin un cielo donde volar

compungidos pinchazos del alma

rojo furia

plenos de luz y brillo

la sangre brilla más dos relámpagos antes de la muerte

la gaviota se estremece

entre nuestros cuerpos de música y miel

y del pico se cae tu nombre

y cual arrebato marcial los funerales del alma

se hacen requiem

y tus ojos los arpegios finales de mi ser.



  

sábado, 28 de marzo de 2015

Hay días








Hay días en que me levanto dormido
ebrio
de tiempos temblorosos
me mañanas zigzagueantes
así mi cuerpo araña tu falta

hay días en que me levanto con olor a arándano
de roja furia
con sangre en las ingles y en el vocabulario

hay días en los cuales no me levanto
que no me duele la urgencia de vivir
ni de tocarte los pechos
no me levanto

hay días que a veces
los pájaros no tienen relojes
o ganas de cantar
o no sé,
los pájaros son sumamente arrogantes y creen volar
ilusos
madrugan por que creen que levantarse temprano les dará las alas
que usarán en la tarde para completar la farsa

hay días que el circo desgarra sus carpas
el hombre bala estalla más de lo habitual
y el sueño con tu rostro adentro se desvanece en medio de una realidad
de luces de neón
y desnudas mentiras

hay días como este en donde se avista el final
donde todos los pedazos de mí te extrañan
pero llega el fin
llega y las luces de la sala se encienden
y nos marchamos contentos de haber sido estafados.





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